Há dias que eu abro as páginas em branco da minha vida e tento escrever um poema, até mesmo um verso me parece ser tão difícil. Eu me encontro tão vazia, cada dia um pouco mais.
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E sem graça.
Só um instante, estou roendo minhas unhas. [...] Eu sempre achei determinadas coisas cibernéticas meio fúteis, como blogs, fotologs e derivados. Então sou uma adolescente fútil, e esse é basicamente o meu diário.
Em outros mundos...
Meu Eu... Lírico.
E sem graça.
Eu sou...
- Suku
- A ternura nos olhos dos enamorados, a força dos viajantes, a força das águas do mar, do coração que não pára de bombear. Sou também as luzes no Natal, a satisfação num sorriso, o despertar de todas as manhãs, a temperatura baixa da noite, da madrugada, das 5 da manhã. Sou o pólen das rosas, o bater de asas de um beija-flor, a fé cuspida nos crucifixos, cada tijolo de cada edifício, sou eu. Eu sou a chantagem emocional, o choro, a lágrima, o riso, a lástima, sou a notícia em cidade pequena, a cor em um quadro de Picasso, sou sua paz, sua saudade em pessoa, o seu amor, esse eu sei que sou. Sou seu medo de tentar, sua coragem para arriscar e sua certeza de desistir, tudo de uma só vez, eu sou o que ou quem você sempre quis ter, e não tem. E isso é o que mais lhe machuca, é o que lhe mata. Eu sou a sua morte, então.
"O primeiro segredo para escrever é... Escrever. Não pensar."
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